Dodici ora di tenisone, come un cavallo stretto nello spazio della partenza con la schiuma alla bocca, le narici che non respirano, germiscono l'aria, lo stomaco che giocava a tetris. E tutto si è risolto con un fioco fuoco d'artificio. Coriandoli. Trucco.
Fanculo alla mia mediocrità. Si cercano nuove rotte.
Fanculo alla mia mediocrità. Si cercano nuove rotte.
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